СЕРГЕЙ НОСОВ
ЗДЕСЬ ТУМАН ПО УТРАМ
ПОДБОРКА СТИХОВ 9078
. . .
Здесь туман по утрам
заплетается
в девичьи косы
и холодное солнце
ползет по полям
из за черного леса
оставляя дымящийся
розовый след
и протяжно кричат
иногда
пролетая над домом
совсем незнакомые
птицы
у них крылья
из воска
и тают вдали
так легко
и тяжелое белое облако
медленно падает
снова на землю
и его мне
обратно на небо
уже не поднять.
. . .
Потому что искусство поэзии
требует слов
в нем слова превращаются
в слепки
с тебя самого -
в слепок с глаз твоих
рта и взъерошенных гордо
волос
слепок вежливой
скучной улыбки
которой старался ты
всем улыбаться
ты поэтому так и боялся
лирических
нежных стихов
и старался казаться
суровым
чтобы люди тебя
не узнали
во всем что ты пишешь
и никто
не сумел догадаться
что ты робкий
простой и смешной человек
ходишь с палочкой
очень боишься морозов
и при виде сияния
белого снега
так со страхом
торопишься снова домой
будто гонятся
вновь за тобой
белокрылые эти снежинки
ты поэтому именно
видел во всем
только серую пыль -
пыль на стеклах окна
на пустом подоконнике
и на полу
в своей хмурой прихожей
на холодном
зеркальном шкафу
и на старом
заваленном книгами
темном столе
где писал ты тяжелые
злые стихи
словно камни катил
по безлюдной дороге
что конечно же
медленно шла в никуда
по ночам
а сияющим утром
так странно
казалась красивой.
.
. . .
Не становятся
выше деревья
и теплее дома
не становятся
и все так же
как прежде
растет на газонах
трава
школ не больше
вокруг
и автобусов
что куда-нибудь могут
тебя отвезти
даже окон в домах
не прибавилось вовсе
а ты видишь
как радость
заполнила мир
наводнением счастья
она разлилась
по всем улицам
и прохожие
громко смеются
и плачут от счастья
и целуют друг друга
как будто окончилась
чья-то война
и теперь наступила
эпоха покоя
когда солнце
спускается к людям
с небес
дарит каждому
свой неземной поцелуй
и стирает повсюду
пятна зла что остались
от прежней войны.
. . .
Коснуться надо жизни
чтобы жить
обнять кого-то
ласково руками
губами целовать цветок
и ветер чувствовать
когда он дует
и если ты идешь
по берегу морскому
то ощущать
как волны лижут ноги
и как хрустит песок
под ними шаловливо
как будто бы
все знает о тебе
а если жизнь бесплотна -
она призрак
и тает среди ночи
словно тень
и призраков боятся
их не любят
никто не станет
призрака ласкать
и ждать когда же он
возникнет снова
из ничего
в прозрачной пустоте.
. . .
Живу я просто
но ведь
точно знаю
что защищен
от непогоды жизни
зонтом широким
неба голубого
любовью милой
ласковой луны
и нежностью
далеких
юных звезд
которые летят ко мне
на крыльях
таинственного света
в чудном мае
как бабочки ночные
до утра.
. . .
Ты должен вычерпать
за свою жизнь
всю воду
из глубокого колодца
тогда на дне пустом
появится живая
волшебная вода
ты будешь пить ее
и мир преобразится
по новому
вдруг поплывут по небу
облака
и птицы будут петь
так чудно по утрам
здесь под твоим окном
и станет славно жить
на белом свете
как будто солнце вдруг
заговорило с богом
о счастье
и о радостной любви.
. . .
Что когда-то казалось
тебе невозможным
вот сегодня
с утра до заката
с тобой
и волшебница нежная
стала подругой
и луна это знает
ночами
и тоже по своему
любит тебя
и целуют вас вместе
невинные
юные звезды
до рассвета
который прольется
таинственной
пеной тумана
и ждет его снова
словно девушка
в белой косынке
земля.
. . .
Все в этом мире есть
ты должен только взять
вот облака
с восторженного неба
и солнце рыжее
и нежную луну
и звездочки смешные
в ярких платьях
и унести в свой мир
на край земли
и там устроить
сказочные танцы
в которых будет
бездна волшебства
и упоение
чарующей любовью.
. . .
Жаль расставаться
с прошлым
которое закончилось
вчера
и будущего хочется
так сильно
что мир ему
готов перевернуть
как будто наизнанку
в новый день
и целовать
наивную луну
как никогда ее
не целовали
и верить
в удивительное счастье
которого
на свете больше нет.
. . .
Нет у меня ожиданий
больших и красивых
я не жду
удивительных
белых ночей
когда звезд
в небе нет
будто бы они вновь
захлебнулись восторгом
и счастливое солнце
нам дарит и ночью
свой радостный свет
и не жду я
купания в море
прозрачном
среди поцелуев
и я знаю что жизнь
для меня теперь
просто мала
как одежда
для мальчика
что уже вырос
и пора ему бросить
ходить в детский сад
где всегда
начинается то
что потом уже кончиться
просто не может
словно дни возвращаются
вечно назад
как и путники
что все ходили по кругу
по старой дороге
пока в мире
не стало темно
не зажглись в небе звезды
и пришлось им тогда
на обочине этой дороги
заснуть.
. . .
И кажется тебе
душа твоя уходит
временами
гуляет в мире
с кем-то говорит
а тело остается
тем же самым
все так же полным жизни
как вчера
и улыбаешься тогда
только губами
слова твои
идут не из души
но все с тобой
ведут себя как раньше
никто не спросит –
где твоя душа
а ты ведь ждешь
когда она вернется
как мама ждет
ребенка из детсада
которого
должны ей привести.
. . .
И вот вам встретится
какой-то человек
как будто без лица
и одинокий
когда сидите
где-нибудь в саду
на старенькой скамье
а он придет
и сядет рядом с вами
и будет
долго очень говорить
что раньше здесь когда-то
такой пустырь
бескрайний был
росли одни лишь
лопухи крапива
и никого не встретишь
никогда
теперь же вы пришли
шумят деревья
так хорошо
что стал я не один
ведь я всегда
с тех пор
как я на свете
все так и жил
на этом пустыре.
. . .
И ты дождись
когда все то
что есть на свете
придет к порогу дома
твоего
откроешь дверь -
и синий океан
у ног твоих
так плещется красиво
и пена белая
летит тебе в лицо
пройдешь по улице
и входишь
в лес дремучий
деревья в нем
до звезд
и так темно
и нет тропинок
и никак не выйти
но зато можно
обо всем забыть
в таком лесу
волшебном
и счастливом
который здесь
у дома твоего
а небо
оно тоже
станет ближе
и ты его коснешься
головой
и бог тебя погладит
как ребенка
который вновь вернулся
в старый сад
где все играл
с тех пор
как и родился.
. . .
Пусть говорят мне
все что захотят
я никого на свете
не услышу
я ведь давно
живу за облаками
там так светло всегда
да только пусто
и некому
прийти или уйти
а здесь я только изредка
бываю
сижу на камне в поле
и смотрю
на белые и синие цветы
и никого совсем
не вижу и не слышу.
. . .
Я стал старше
чем эта красивая ночь
нацепившая яркие бусы огней
на запястья
и мудрее
чем этот простуженный день
занавесивший белые шторы
в своем невеселом жилище
я быстрее хожу
чем плывет в свое море река
между двух берегов
так похожих на старые добрые руки
и мне легче дышать
чем сердитому ветру летать
по дворам и подъездам
стуча своей палкой по крышам
часами
и поэтому я
ничего для себя не хочу
зачеркнул все былые надежды
как лишние строки
и оставил два слова -
я жив я живу
это лучше чем смерть
между прочим.
. . .
Есть вход в судьбу
и выход для души
окно для счастья
форточка для скуки
и множество следов
в снегу
прожитой жизни
которые
уводят в никуда.
. . .
Как странно
что поэт живет в стихах
как это несерьезно
лучше в бронзе
быть памятником самому себе
и восковой персоной
своей смерти
сидеть в величественном
каменном дворце
чтобы шагали мимо экскурсанты
как гуси
за своим экскурсоводом
а но ночам
когда ложится спать
большая полицейская охрана
вставать
во весь огромный рост
и мерными шагами
ходить по залу
что-то бормоча
быть может и стихи
«Я памятник себе…»
Но вот и утро
серое простое
уборщица с тебя стирает пыль
а ты опять сидишь
все в той же позе
как приговоренный
поэт и царь
один в своем дворце.
. . .
Сами собой
растут в саду цветы
никто им этого
конечно не прикажет
летают птицы
сами по себе
не по команде
плавают и рыбы
и мы живем обычно
точно так же
всегда и всюду
сами по себе
как волны плещутся
на берег
днем и ночью.
. . .
Чувство юмора лучше
чем чувство вины
и оно сочетается даже
с мечтами
вот мечтаешь
и весело очень смеешься
днем и ночью
и всю свою жизнь
и жизнь с юмором
очень красива
как девица
еще молодая
когда ее взять и раздеть
а потом
наслаждаться любовью
и конечно
смеяться смеяться
как смеется на солнце
роса
и как ветер смеется
легко пролетая
над миром.
. . .
Если кто-то тебя
очень хочет поймать
то поймает
даже если ты будешь
бежать со всех ног
если просит у бога
судьба твоя
чтобы ты умер
бог конечно
позволит тебе умереть
а вот если ты сам
согласишься быть богом
то тебя
не поймает никто
не придется тебе умирать
будешь жить
на кочующем облаке
белом
в загадочном небе высоком
и далекие звезды
ночами считать
и не думать
о страхах земных
как не думает
время о вечном
и не думает жизнь
что ей больше уже
не бывать в этом мире
где так хорошо
иногда.
. . .
Я прикоснусь
к своей мечте руками
какая нежная
ты у меня мечта
похожа на цветок
с большими лепестками
растущий в поле
в полной тишине
и когда рядом
пролетают птицы
ты раскрываешь
эти лепестки
и птицы видят
чудно между ними
такое счастье
снова с высоты
и улетают
чтобы рассказать
об этом богу
в небе голубом
которое склоняется
над миром
как над ребенком
в колыбели мать.
. . .
И многие живут
такой невкусной жизнью
как будто кашу
пресную едят
без сахара и соли
целый день
и запивают
ее одной водой
на завтрак и обед
и ужин
как всегда…
такая жизнь
без запаха и цвета
и даже
без движения и вкуса
не радует
и мелкую букашку
не нравится
огромному слону…
а люди ей живут
порой годами
как будто за решеткой
в тесном мире
без ветра солнца
света и тепла.
. . .
В жизни много
таких удивительных
чудных игрушек
и у взрослых
их конечно же больше
чем у маленьких
глупых детей
для кого-то
его подчиненные -
просто игрушки
деревянные куклы
а он им
как злой Карабас Барабас
для другого
игрушкой является
строгость закона
он ей крутит и вертит
как малый ребенок
в кроватке своей
погремушкой
ну а третий
играет в любовь
словно в карты
на деньги
опять в подкидного
и когда-нибудь
правда же
станет от этого
и дураком…
жизнь серьезна
но людям
нужны их игрушки
как песочница детям
как девочкам
куклы
и как мальчикам -
ружья
своих оловянных солдат.
. . .
Я сочиняю лес
и поле сочиняю
их не было
еще совсем недавно
а вот сегодня
лес уже шумит
и поле
так раскинулось
без края
передо мной
что я могу
и обогнуть всю землю
и вновь вернуться
в эти же края…
я даже службу
утром сочинил
церковную
в огромном храме
где так поют
все певчие на свете
как ведь не пели
просто никогда
а если дойдет дело
до любви
я сочиню любовь
такую молодую
что искупавшись
в озере любви
волшебном
выходят юношами
старики…
и пусть звенят
во всю колокола
наверно бог
их слышит отдаленно
и с ангелами
весть пошлет благую
о том что счастью
в мире нет конца.
. . .
Что только кажется
а что на самом деле
бывает очень трудно
отгадать
и если в декабре
еще тепло
то расцветут
весенние цветы
как будто бы
апрель
на самом деле
и скоро небо
будет голубым
а солнце - ласковым
и ночи - все короче...
так во всем
ты думал - вот любовь
а это оказалось
наважденье
и ты считал -
тебе немного лет
но вдруг увидел -
вовсе не шестнадцать
хотя бы
в умножении на два…
все шутит жизнь
и девочкой веселой
и старушкой
которая смеется
целый день
над небом и землей
как будто знает
что их она
придумала сама.
. . .
Жизнь наполняется
водой волшебной
как русло старое
таинственной реки
весной бурлящей
полнится волнами
и пенится
кипит поток воды…
потом стихает
в глубине лесов
и ширь полей
его и успокоит
тот давний
древний
сказочный поток..
а мы в нем -
лодочки
долбленые простые
быть может доплывем
до моря-океана
а вдруг перевернемся
и тогда
ведь не заплачет
солнце в облаках
лишь только улыбнется
на прощанье...
но мы плывем
все ближе океан
и там-то уж
не занимать простора
для жизни смерти
для чего угодно
что увлекает
в этом мире нас.
. . .
Огромный мир
не нужен никому
где все друг друга
и не замечают
ты можешь жить
хоть в маленьком селенье
и знать соседа -
больше никого…
и с богом долго
говорить ночами
и днем так часто
видеть рядом солнце
как будто бы оно
заходит в сад
садится на скамью
читает книгу
вздыхая с тобой вместе
о любви
и любит пенье птиц
и шелест листьев
как и ты
и ветер провожает
до околицы
конечно
ничего не говоря.
. . .
Происходит всегда
по другому
чем мог ты представить…
думал будет
счастливый и тихий
рассвет
а лил дождь
как безумный
с утра
и стучали тяжелые капли
опять по стеклу
неустанно…
думал будешь дружить
с чудной девушкой
юной
а потом оказалось
что нет ее рядом
и тебе-то она
не нужна…
лучше жить одному
и всегда
видеть солнце
в окне
провожать облака
в добрый путь
вечерами
и любить все на свете
любовью
той которой
все любят смеющихся
милых детей.
. . .
Есть плоский мир
в котором
только стулья
кровать окно
и чашки на столе
и есть объемный мир
он расширяется
вмещая чувства
мысли
ветер жизни
и все что в ней
кружится п поет
становится твоим
или уходит
и превращается
в воспоминанья
в которых прошлому
как будто
нет конца
как нет его
и будущему тоже
ведь день за днем
опять спешат куда-то
как будто бабушка
разматывает шерсть
ее клубок
совсем не уменьшается
но ниточки
бегут бегут по миру
неведомо куда
и почему.
. . .
Намного лучше
в мире одному
вот в поле
дерево растет
одно
на сказочном просторе
раскидывает ветви
как захочет
и солнце его гладит
целый день
в лесу же тесно
не пробраться к свету
и жить соседи
просто не дают
а дело только в том
что ты в толпе
людей деревьев
или облаков на небе
и там где тесно
вечно будет давка
в ней так же трудно
счастье отыскать
как и иголку
в стоге сена ночью.
. . .
Я не люблю
наказывать себя
делами
наставленьями и скукой
хочу быть добрым
или справедливым
и становлюсь им
только ненадолго
чтоб было время
отдохнуть от доброты
и умным быть хочу
и иногда бываю
хотя это так грустно
на земле
и хорошо быть умным
в небе богу
а здесь ведь лучше
глупым оставаться
играть в саду
смеяться бесконечно
и из песка
с восторгом
делать куличи.
. . .
Чем больше
розовых цветов
на сказочной поляне
тем больше
земной ласки и любви
а если все цветы
небесно-голубые
то так легко становится
что в небо
уже нетрудно
снова улететь
до облаков
дотронуться руками
обнять луну
и нежно целовать
как будто она
девочка простая
сидящая на корточках
на небе
чтобы на землю
чудную глядеть.
. . .
Мне хочется
коснуться жизни
и пальцем
дотронуться до неба
и в ладонях
держать тихонько облака
сачком ловить
большие звезды
словно рыбок
в сказочном пруду
луну обнять
как девушку босую
в чудном платье
которое спадает
только утром
когда опять
становится светло.
. . .
Не знаю почему
я стал добрее к миру
и так хочу его
порой обнять
могу его
погладить тихим утром
а днем люблю
как старого кота
который еле ходит
по квартире
но шерсть его
пушистая такая
что в шерсти этой
он как лес во мху
такой уютный
ласковый и милый.
. . .
Кругом не меньше
стало негодяев
но как-то видеть
ты их перестал
как будто цвет они
свой поменяли
и стали незаметными
для глаза
сменили яркие одежды
на простые
и вот их стало
просто не узнать
так и лиса
зимой меняет шкурку
и так земля
всегда меняет вид
чтобы ее ты тоже
не заметил
а еще лучше
просто не узнал.
. . .
И сорняки
заполнить могут клумбу
у них ведь тоже
есть свои цветы
и кажется
что люди посадили
для красоты
все эти сорняки
и ты теперь их любишь
даже очень
глядишь на них
все время из окна
и думаешь -
пускай они живут
ведь с ними хорошо
на белом свете.
. . .
Как будто я
отнял у мира
свою жизнь
вот он держал ее
в своих огромных лапах
и я ее освободил
и ей сказал - бежим
бежим отсюда
здесь солнце грубое
жестокая луна
она все время
шлет одни проклятья
а мы найдем
с тобой
такое зазеркалье
где голубая
плещется вода
и девушки танцуют
молодые
и счастье не исчезнет
никогда.
. . .
Мир бьет тебя
руками по лицу
как будто ты его
и этим оскорбляешь
что вот живешь
на свете
так как хочешь
и не стоишь все время
на коленях
не молишься
неведомо кому
а просто так
глядишь
в пустое небо.
СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов Сергей Николаевич. Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге) в 1960-м году. Историк, филолог, литературный критик, эссеист и поэт. Доктор филологических наук и кандидат исторических наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких известных книг о русских выдающихся писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990; В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб. Издательство «Дм. Буланин» 2008; Антирационализм в художественно-философском творчестве основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009.
Публиковал произведения разных жанров во многих ведущих российских литературных журналах - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской русскоязычной газете «Русская мысль» и др. Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате - в ленинградском самиздатском журнале «Часы» 1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки» был допущен и в официальную советскую печать. Входил как поэт в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ» и «ДДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь» и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах.
После долгого перерыва вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и во многих изданиях за рубежом от Финляндии и Германии, Польши и Чехии до Канады и Австралии - в журналах «НЕВА», «Семь искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «АРТ», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК», «КУБАНЬ». «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ), «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ПОСЛЕ 12», «БЕРЕГА», «НИЖНИЙ НОВГОРОД» . «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др., в изданиях «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА», «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД», «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН», «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» , «АВТОГРАФ», «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я ПАРАЛЛЕЛЬ», «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА), «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) , «КОВЧЕГ», «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ), «РУССКОЕ ПОЛЕ», «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ» в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ ГОЛУБИ(К 125-летию М.И. Цветаевой), «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и рассказов о Любви. «Перископ»-Волгоград. 2019) и в целом ряде других литературных изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий - премии «Поэт года», «Наследие» и др.
Является автором более 15-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков. Живет в Санкт-Петербурге.