Где же мечты? Опять всё пропил.
Глазами пустыми он смотрит на мир.
Декабрь без снега - уже так привычно.
А в мыслях лишь та, кому он безразличен.
На улице редко свет фар
От машин, проезжающих мимо,
Когда-то в груди у него был пожар,
Теперь ему всё не мило.
Влюблённый поэт, как котёнок слепой,
А если любовь без ответа,
Она никогда не подарит покой,
Она вдохновеньем одета.
И будто мы музы фантом
Она ему дарит идеи.
И вдруг он садится и пишет о том,
Что в хрупкой душе накипело.
На улице редко свет фар
От машин, проезжающих мимо,
А в нём во всю полыхает пожар,
Он словно художник пишет картину.
И сердце так бешено бьется,
Нальёт себе рюмку, вторую.
Он знает, она не вернётся,
Но значит, полюбит другую.
И музыкой грустной прольётся печаль,
Написанной с водкой и горем.
Поверьте, он счастлив, он будет мечтать
и больше не будет в миноре.
На улице редко свет фар
От машин, проезжающих мимо,
Внутри у него потушен пожар,
И он засыпает один в квартире.