Опять застряла Ночь,
топчется на месте.
Зациклилась на Мести:
распалять себя и в Ступе Гнев Толочь...
За что расплата мне?
За подлости какие?
О чём Стигматы на Луне?
О чём на горизонте Всполохи Глухие?..
Немеют Кисти рук:
ни сжать и ни разжать кулак нет мочи.
Согнулся я почти как Крюк.
Тропу избрал - Дугой
(не нужно мне другой):
чем путь длинней, тем он короче...
Так мнится моему
смятенному Уму,
туманному Рассудку.
Мечта моя: свернуть Слепую Тьму,
всю Драму Мира - в Шутку...
Под утро 15 марта 2020.