Как тесна уже наша Земля, как ясна и кругла –
Неожиданность уже не выскочит из-за угла,
Как нам кажется, только – бывает! Концерт на Оби:
Танец ханта, туристы. Ударами бубна пробит,
Я сижу в летнем чуме и вижу, как будто уснул:
Это – ворон летит над землёй, призывая весну,
В землю ритмы ногами вбивая, он чертит круги…
Вдруг меня осеняет: я видел его у других.
У кого? - И к танцору с вопросом: «Не кажется вам:
У апачей в Америке, вроде, такой же вигвам
Как ваш чум? И похожи на вас они, так же с горы
На охоте метали по птицам свои топоры.
И гребут они вашим веслом на пирогах своих,
Танец ворона ваш – танец кондора в точности – их».
И - тут вылетела неожиданность из-за угла –
Ошарашил ответ: «Это – наши - планета кругла, -
Так спокойно ответил! - тринадцать уж тысяч всех зим,
Как ушли они к морю (как будто пошли в магазин!),
И назад не вернулись». – «Но как! Вы не ездите к ним, -
Я спросил, - разве вам неохота быть целым одним?» -
«А мы с ними» - сказал он с улыбкой, вздохнул, замолчал…
Я представил, когда наш корабль покинул причал,
Кем он стал, сняв костюм свой привычным движением рук,
И вернувшись под крышу к заботам, в привычный свой круг
Мыслей, духов, тончайших материй внутри грубых тел -
Хантом? Вороном? Кондором бубна… к своим полетел?