I
Ты просто был чужим, а я - не поняла,
И сердце отдавала как родному.
Какой же я наивненькой была!
И слабой.
Не умела по-другому.
Тебя мне, право, не в чем обвинить:
Ведь за любовь не подобает платы.
А за доверье подлостью платить -
Вполне по-человечески.
Здесь прав ты.
И разве я могу тебя винить
В том, что меня не смог ты полюбить?
II
Я знаю, что горечь однажды пройдёт,
И бедное сердце покой свой найдёт.
И раны под светом весны зарастут,
И губы чужие покой мой сметут.
И буду в чужих я объятьях смеяться,
И верить, и нежить, и снов не бояться.
И взгляды забвеньем притушит мой ум,
Твой голос не тронет в душе моей струн.
Я чувствую: близко мгновение это.
...и даже в аду - ничего страшней нету.
III
Простить мужчине можно всё.
Но не то,
что во фразе: "Тебя я любила" -
Глагол в прошедшем времени стоит.
Насмешливый.
Тяжёлый.
Как гранит.
"Любила" -
так обрывается душа с обрыва.
"Любила" -
как будто Солнце сбилось и остыло.
"Любила" -
это как кожа сдирается с того, что ещё живо.
"Любила" -
это как Везувий лавой сметает всё, что было.
"Любила" -
это как смертный приговор себе самой.
Неумолимый.
Простой.
Пустой.
...и о чём после этого говорить?
Нужно было просто - в своё время любить.
IV
Мне тебя уже не жаль, ты знаешь?
И это правильно.
И себя не жаль.
Сколько ни потеряешь -
Всё к спасенью направлено.
А вот любви - жаль,
представляешь?
Любовь-то не виновата,
что ты баклан,
а я - дура, на эмоциях - как поддатая.
Любовь моя - как дитя
Пьяницы и распутника.
Сама я её в детдом снесла
И всучила первому путнику:
"А мне - что в омут головой!
Хочешь - так буду твоей, с тобой!"
V
Из меня мать - ещё дурней, чем жена.
Но поэтам, наверно, прощается?
Моя крепость, как татарами, сожжена,
И на пепелище - мародёры шляются.
Только им, бедолагам, ничего не достанется.
VI
А у меня есть глупая мечта:
Сто пятьдесят входящих сообщений.
Я почту открываю - словно та,
Кто знать не знала страха и волнений.
И знаю я, что нечего мне ждать,
Но всякий раз - с надеждою на чудо,
Что о любви твоей смогу читать,
Что снова в нас я твёрдо верить буду.
Зову обман, как пачку анальгина,
В иллюзии мечтаю раствориться.
...но сотня сообщений - от мужчины,
с которым я не в силах полюбиться.
VII
Я вымечтала нового "тебя",
Который "настоящий" (то бишь - любит).
С фантазией живу, себя губя,
Как подлинник фантазии - всё губит.
Но идеально-лживый твой портрет
Отнюдь моих тревог не уменьшает.
Во "внутреннем тебе" тебя и нет -
И это моё сердце угнетает.
Что делать с отражением твоим?
Пусть "любит" он - но значит так немного!
И между "!настоящим" и живым
Чужого выбираю - но родного.
VIII
Мне не найти спасенья в суете:
Ко мне приходят образы не те.
Фантазия любви не заменяет,
В тоске душа моя опять сгорает.
На свет Небес лечу в последний миг -
Оттуда настоящий смотрит Лик.
Даёт мне сил дышать один лишь Бог,
Но в жизни без любви - какой же прок?
Но ведь любовь - решение двоих,
А только строгость есть в глазах твоих.
И только холод на твоих устах -
И я в бессилье отвожу глаза.
Была б любовь, я б за неё - в костёр.
...но полог тишины мой дух простёр.
Мне не за чем - на смерть, и нечем - жить.
Меж Небом и землёй мой стон - как нить.
И то, чего на этом свете нет,
Дороже мне, чем весь Небесный свет.
IX
Как бы ты полюбил меня, если б знал,
Если б мог в самое сердце моё заглянуть,
Если б мог понять, разглядеть всю суть,
Если б хоть один шанс себе дал!
Если б ты только знал, как бы ты меня полюбил,
Какой полнотой твоё сердце бы засияло,
Какой силой наполнена твоя жизнь бы стала,
Каким бы ты настоящим и живым был!
Как же мне жаль того тебя, не сбывшегося,
Которого ты своими руками убил, не решившийся!
X
Я не буду плакаться - да и об чём?
Я буду счастливой - чтобы было легче тебе.
Я от счастья умру, и будешь ты ни при чём,
Ведь каждый выбирает жизнь - по себе.
Ни слезинки, верь мне, не пророню,
Чтобы совесть твою не смущал мой понурый вид.
С кем ты мне назначил - с тем и пойду к алтарю,
Радостная, светлая, как будто ничто не болит.
Я не буду чахнуть в ночи над своей судьбой,
Чтоб Господь с тебя на Суде ничего не спросил.
Для тебя я буду счастливой, пусть и не с тобой,
И буду дышать во имя того, что ты меня не любил.
Что ещё мне, богачке, у неба в тоске просить?
Я взглядом рождена твоим, через тебя стала собой.
То, что ты мог, пусть и не захотел, полюбить, -
Вот и суть моего бытия, вот и смысл мой.