Оперились яйца,
встали на крыло,
в небесах резвятся,
гадят на село.
На село родное,
два кэмэ за МКАД,
племя молодое,
я ему не брат,
не товарищ даже
яйцам молодым,
Беломором гажу,
выпускаю дым.
Вдруг проснётся совесть
где-то у виска,
или это помесь
водки и пивка!
Брошу папироску
в урну у крыльца,
и, как кореш «в доску»,
накрошу сальца.
Буду я стараться,
как родная мать!
Кто ж научит яйца
правильно летать?