Ничего я не взял в жизни с бою,
но былое я в сердце храню,
будто нищий: своё – всё с собою –
я ношу к неизвестному дню.
Раскалённые солнцем пустыни,
Заполярья тугие снега,
неразрывны со мной и поныне,
как знакомые мне берега.
И приюты усталому сердцу,
и тепло у большого огня,
что душе моей дали согреться,
как своей, всё ей щедро даря.
Пусть былому нельзя возвратиться,
но оно – как собранье картин.
А ещё... Оно может присниться,
как-то в жизнь мою снова войти.
Моей прожитой жизни былое
не уходит теперь никуда:
равнодушное, добре, злое –
это всё моей жизни года.