Как только станешь конформистом
и «не могу» свои прогнёшь
под стать - «как все», по форме - миски,
в которую швыряют грош,
как только щёлкнешь каблуками
на веский довод: «Надо, Брат!» -
Бог подмигнёт тебе лукаво:
«Ты тоже с нами? Как же... рад!»
Все по ранжиру знают место.
На шею - крест, на грудь - жетон.
И ни кому не интересны
твои «доколе?» и «за что?»
«Не нам решать...». По всем Уставам,
Канонам, Ведам - Рок... Судьба.
Подобострастно в лик уставясь,
смахнуть крестом, как пыль со лба,
вопрос вопросов... Мне привычней
душою взять под козырёк.
Эх, жизнь моя, ты вся в кавычках -
страны залог, Судьбы зарок.
И я - не я, а общим местом
жил по команде «шире шаг»,
когда вопросы не уместны,
бросаешь: «Есть!» -
не нам решать.