Опять берет он в руки краски
И ставит холст на чердаке.
Он очень хочет написать,
И все понятно по одной черте:
В ней жизнь его лежит
Уже дрожа, как кисть в его руке.
Но это мелочь для него,
Он соберется сам с собой наедине
И скоро в свет шедевр нырнет,
Художником творимый при свече.
И на холсте том виден дом,
большой, красивый, но с одним окном.
А вот и синяя река, и вовсе не большая,
но не видны в ней берега.
Да и с течением в две стороны,
куда и как захочешь, туда и поплыви
А вот рука рисует небо,
безоблачную даль и яркий солнца луч,
Но не дает пробиться солнечному свету
гряда черных туч.
Еще одна черта, и появляется Она -
длинноволосая прекрасная богиня.
Как жаль, что рассмотреть лица ее нельзя,
открыта взору лишь одна спина.
А на спине той видны крылья,
а если присмотреться, то на голове рога.
А дальше уже можно не смотреть,
Ведь трудно здесь что-либо разобрать.
И над всем этим непонятным миром
Горит звезда, ей ярко бы светить, но темная она.
Но что всем этим хочет он сказать ?
Быть может он ведет нас к озаренью?
А может все же нужно нам упасть,
Потом подняться и все-таки понять,
Что видишь ты, что видит он
Все так неоднозначно в этом мире.
И хочешь, посмотри на дом, потом на крылья,
А если вдруг захочешь, то найдешь рога,
И берега родного ты не отыщешь никогда.
И пусть тебя уже не удивляет ничего,
Ведь что ты захотел, ты рассмотрел,
И только твоя правда взгляда, для тебя важней всего.