Дни идут, года тоже.
Всё унылое, всё похоже.
Нету новых мест, где можно было бы лежать.
Где можно было б черпать вдохновение и писать.
Каждый день я вижу комнату свою,
Где частенько я стихи творю...
И день за днём ищу то чувство,
В котором было б большее искусство.
Да, вдохновляет многое меня
На все творения. И, многое тая,
Пишу я вновь произведение,
Где раскрываю чувства и затмения,
Произошедшие в тот или иной, но скудный день.
И сложно отрицать, что будь поэтом - ты мишень,
Что пишет, пишет, пишет...
Что ничего вокруг не слышит...
Ведь многие в потере истинных причин,
В которых разум отключают, в которых он совсем один...