Порой пишу стихи и это по болезни.
В сюжетах частых снов себе кажусь полезней.
В глазах гниет засохший полуночный бред.
В утробе зеркала есть я,
Но кожи нет.
А улицы как будто в мозг мне врезаны,
В колодцах летних были да исчезли мы.
Я бы туда вернулась по приколу.
Там распускаются цветы
И ****аболы.
Кто Богом, а кто пылью поцелованный.
Ты не чини. Ты научись быть сломанным,
Ведь все же легче на колени, лицом в лёд,
Чем двигаться вперёд.