Ты роман мой читаешь скучая,
И не ищешь заветных страниц.
Почитаешь за чашечкой чая,
И забудешь всех действующих лиц.
Скучно очень,всё те-же герои,
Их слова,без надрыва звучат.
И роман мой достоин пародий,
Впрочем был он экспромтом зачат.
Вот и вышло скучнейшее чтиво,
Кто читал,на начале заснул.
А ведь думал,что будет красиво,
Но увы,не блеснул,не блеснул.
Получилось,что я тебе скучен,
Да,не вышел бестселлер,увы.
Стало быть экземпляры все в кучу,
И спалить в избежании молвы.
Пять уж лет,как мы всё прекратили,
Ты себе,я себе стал читать.
Я про то,что мы все поспешили,
Ты про то,что замучилась ждать.
Ждать устала моих откровений,
На словах.Ну а я всё стихи.
Всё писал их,где куча сомнений,
Посчиталось тобой за грехи.
А другие мне слали открытки,
Признавались в любви без конца.
А тебя разбирали на нитки,
Что не любишь меня,как творца.
А теперь...всё теперь прекратилось,
Не пишу,нет читателей впредь.
Нет таланта,любовь растворилась,
И меня нет причины терпеть.
Впрочем я тут невольно слукавил,
Я пишу,выбор тем невелик.
Тем любви не касаюсь,оставил,
А что было занёс в черновик.
Там и старый роман мой пылится,
Неслучайно мной выбран чулан.
Всё забыто,лишь часом приснится,
Мной придуманный-скучный роман.
весна 2016