Как солнцем августа, согретый луг лесной,
Палитрой радужной пытается раскрыться,
Так и душа моя к твоей душе стремиться,
Чтоб быть к концу желаний с нею заодно.
Чтоб строки-буковки писались только ей,
Как пишут небу голубому сизы тучи,
И чтобы были строки те колюче-жгучи,
Как, ближе к осени, над лугом суховей.
Бывает так пред сентябрём, когда уж хлад,
Ночами падает на озеро туманом,
А днём жара и травы терпкие дурманом,
Пьянят души моей осенний листопад.
Она же, грешная, в предчувствии зимы,
К твоей всё тянется, чтобы вместе за холмы.