Мы убиваем ненароком
Тех, кто находится под боком.
То равнодушьем – это грех
Возможно, худший среди всех.
То, попытавшись между делом
Улучшить душу их и тело.
Так сильно ранит наш наждак,
Что не оправиться никак.
Мы убиваем, не жалея,
Ожесточеннее и злее,
Чем жертва кажется слабей.
Раз не даёт отпор – убей.
И оправдаемся едва ли
Тем, что нас также убивали,
Что эти правила игры,
Как человечество, стары.
Мы убиваем тех, кто рядом,
Неловким словом или взглядом,
Непониманием своим,
Не сознавая, что творим.
И словно слон в посудной лавке,
В неразберихе, спешке, давке,
Пытаясь защитить себя,
Мы убиваем, не скорбя.
Мы убиваем понемногу
Всех перешедших нам дорогу,
Считая для себя за честь
Лелеять праведную месть.
Роман о графе Монте-Кристо
Для нас понятней вечных истин.
Игра азартней, чем бега:
Найти и наказать врага.
Жестокость постоянно множа,
Себя мы убиваем тоже.
В попытках жалких не пропасть,
Найти признанье, деньги, власть.
То, приспосабливаясь к миру,
То, чтобы нравиться кумиру.
И даже если все в крови
Не понимаем, что мертвы.
От преступленья к преступленью
За поколеньем поколенье
Несут проклятье на себе.
Его печать в любой судьбе.
Неужто первородный грех
Навечно поделён на всех?