* * *
Не могут тихо изъясняться
Посланцы пыльного Востока:
Звучат на улице их вопли
И слух травмируют жестоко.
А всё, казалось бы, спокойно,
Ничто беды не предвещает,
Но лишь вопя дитя Востока
Свою реальность ощущает.
Затерянный в чужой столице,
Он совершенно нереален,
Но завопил – и на мгновенье
Он сделался вполне реален.
И я, чужой и посторонний,
Живу как тень в столичном гаме,
И, чтобы не исчезнуть вовсе,
Отчаянно воплю стихами.