Стучит по крыше скучный дождик,
В пивной мерцает тусклый свет.
У стойки спившийся художник,
А рядом – спившийся поэт.
Угрюмы лица, взгляд потухший,
Трещит с похмелья голова.
Что им готовит день грядущий,
Рассвет, пробившийся едва?
В постылой жизненной рутине
Дела у них совсем плохи:
Не покупаются картины
И не читаются стихи.
И никому до них нет дела,
В ком умер Блок иль Левитан,
Чья Божья чаша опустела,
Кому талант волшебный дан.
Ах, господа, как это грустно
И как тревожно на душе,
Когда пьют водку без закуски
И Ренуар, и Беранже