Там, где трупы живут и дымок крематория вьётся,
улыбаясь игриво промытым дождём небесам,
горько плачется мне и безрадостно молча смеётся,
и холодная водка сочится по мудрым усам.
Проползёт по делам неторопкая божья коровка,
по травинкам ступая и панцирем красным горя.
Над крестами бушует игривых стрижей пикировка,
мимолётностью жизни над вечным покоем соря.
Посижу на скамейке. Куда мне ещё торопиться?
Покурю и пойду приготавливать душу к пути.
Крематорий устало продолжит сопеть и топиться,
обнимая дымком попритихших крестов ассорти.©