……………………………..
Сам порою хожу, будто сонная муха,
Но стихи сочиняя со скоростью звука….
А порой, как обычная мошка летаю –
Но слова не всегда быстро так подчиняю.
Иногда же брожу... мыслью обуреваем,
Непонятен тогда, да никем нечитаем...
Для меня что стихи – что слова – по значенью
Одинаковы по своему назначенью.
Потому их обычно и не разделяю –
Я стихом говорю,
А слова – сочиняю….
Иногда, как оса выпрямленьем кинжала
Я кидаю идеи острейшее жало…
Или плоско, когда – аж плашмя, и не остро…
Может быть и умнО,
А порой слишком просто….
И мой стих полетит, попадая, как вирус,
Он добавит кому; а иному – на минус…
Но не будет тут – нет,
Это точно – без личных,
Понимаю – персон совершенно безличных!
Кто-то громко прочтёт;
А иной очень тихо –
С выражением то,
Или даже безлико…
Всё равно я приму с благодарностью, просто –
По любому пойму – без нахрапости лоска!
И продолжу свой ход - иль полёт - в том ль значенье?
Пусть не сам - кто поймёт -
В чём оно - назначенье???
Может в том, что брожу, не как сокол летаю?
Или в том, что бужу, будоражу, взываю???
Не страница остра - та кинжал не заменит,
Только кто-то её яркий всполох заметит...
Я не молния! Гром для меня недоступен!
Пусть ползу - на зубах!!!
В этом хоть! неотступен!
Что ж поделать - не всяк
Получается воин...
У меня есть ништяк -
Хоть чего, да достоин?
................................
1264 Тише крик, чем птичий клин