После праведных дневных стрессов,
нагулявшись в лабиринтах сети,
в кубе комнатном, под шёпот прогресса
в сингулярность сновиденье летит.
Там все сходятся дороги прямые,
жизнь теряет там свободу и тлен,
смерть надежде там даёт чаевые,
чтобы умерли ветра перемен.
Налетавшись на безбрежных просторах,
в хлам развеяв планы людей,
проберётся ветер в сны и соборы
и нагонит в них барханы идей.
Ветру быть легко ураганом,
когда крышу сносит на раз,
расшвырять мозги по майданам,
распылить безумия газ.
Ветер перемен переменчив,
вот уж лёгким бризом ползёт.
В алтаре чуть трепещут свечи,
с лёгкой дрожью клирос поёт.
Нет его, как будто выдохся нынче,
штиль съедает урагана итог,
только почему-то на плечи
давит чей-то пыльный сапог.
Только почему-то сквозь веки,
сонно подрожав на ветру,
вЕтра перемен человеки
снова с нетерпением ждут.
Цепи припасли и верёвки,
из газет придумали кляп,
а капелла их приветствуют волки,
да в мечтах своих запутался раб.
В небесах кружатся драконы,
крыльями круша оксиген
делят несвободу на зоны
для дурных ветров перемен.
Чтобы из-под страшного пресса
в пыль затёртых божьих колен,
по пустым просторам прогресса
не неслись ветра перемен.