Веет холодом от чистого листа,
От его заснеженности зябкой.
А над ним зияет высота,
Та, где мысли шествуют украдкой.
И позволено им будет убежать,
И следы оставить чёрные на белом.
И не станет лист им возражать,
С ними став легко единым целым.
На листе вдруг разгорятся страсти,
И появятся словесные пейзажи.
И портреты той, что верит в счастье,
Той, что повстречалась мне однажды.