Я не из тех, кто верит в гороскопы
И по руке в грядущее глядит,
Вернувшись, к зеркалу спешит,
Кто прибивает на двери подковы.
Число тринадцать я не обхожу.
Мой дом, как дом: и радости, и слёзы.
Гремят (пореже б) надо мною грозы,
Но я ещё на белый свет гляжу.
А он страшней день ото дня и тропы
Я, как хронист, вношу в свою тетрадь.
Тринадцатую... Как себя понять?
Так врут календари и гороскопы?
Течение куда меня несёт?
Иль сам плыву, как говорят иные?
Ловлю неслышимые позывные,
Иду, не зная, что в грядущем ждёт...
1999