В муках сидит поэт,
Смотрит с тоской в окно,
Бледный и лунный свет,
Словно само вино.
Льётся как дар в ночи,
Но вдохновенья нет –
Что-то оно молчит
И не даёт ответ.
Нынче скупа Луна,
Прячет свою строку,
Раньше была она
Верной всегда ему.
Лишь на неё взглянул –
Сразу полился стих,
Словно свечу раздул –
Всё разгоралось вмиг.
С нею вершил свой труд,
Ей посвящал его,
Бросил семью, уют –
Лишь бы в стихах везло.
Всё под Луной писал,
Твёрдой своей рукой,
И бесподобный дар
Ей посвятил одной.
Что же пошло не так –
В чём же его вина?
Всё, что было в стихах,
Видно Луна взяла.
Это пришёл конец –
Лунный роман иссяк.
Был он лунный творец,
Стал без стихов «босяк».
Скрыться пришлось Луне,
Лишь подмигнув ему,
А человек в окне
Только смахнул слезу.
Может другой поэт
Также сидит теперь,
Лунный и нежный свет
Входит в окно и дверь.