Серое небо здесь очень нормально,
люди привыкли, всегда привыкают.
Цвета другого совсем минимально,
многие просто иного не знают.
Снегом сереющим в лужах из стали
город свои посыпает гримассы.
Звёзды давно в них смотреть перестали,
в них отражаются серые массы.
Серые будни, души паутина,
бродят по ниточкам серые маски.
Эта, нормальная в целом, картина
серой написана кистью и краской.
Цвета и будней, и неба, и лужи
серые лёгкие дым выпускают
в серое "лишь бы не сделали хуже".
Это нормально, такое бывает...
Это нормально, на мокром карнизе
серая чайка тоскливо кричится
в небо о солнце, о море, о бризе...
Но остаётся, глупая птица.
Мы остаёмся, седыми камнями
в землю забиты рядами неровными.
Богом забытые, битые днями,
только ночами псевдосвободные.
Злые, голодные, серые глазки
тускло мерцают в сером азарте.
Это нормально, смотреть по указке
в серые контуры контурной карты.
Тёмное время на сером не страшно!
Прячутся в беленькой блёклые души,
глядя из серенькой кухонной башни...
Это нормально, бывает и хуже.