***

Не половина, а почти
конец,
прожитой жизни,
как в оцепенении.
Позади – руины,
как резец,
торчащий остриём над
теменем.
Но если б предложили
повторить
жизнь ту, что едва
не до конца...
не знаю, как можно
её ещё прожить,
коли она по замыслу
Творца.
 
      ***
Суть поэзии - вечная жизнь
напрокат,
а в конце её стены
из слов.
Словно листами цветными
шумят,
иногда - стоят у икон.
"Сколько Вам?" - спросят:
"Я не считаю".
Зачем их считать, скажите,
лета?
Я их, не замечая, летаю
и у лет, летящих, крыла,
себе, напрокат, забираю".