Мире...

Иван Собановский
где-то на рассвете мира
свой лоб на  дужку поутру
сидишь желанная, как лира
поешь на сладостном ветру
твой взляд я вижу полутомный
под густотой шальных ресниц
и губ помадный вкус нескромный
мой мир ложится на карниз...
ладонью я хочу неловко
поправить прядь твоих волос
обнять за нежную головку
и загадать в глазах вопрос...
согласна ль ты мою взять руку
и ощутить мое тепло
а после подарить разлуку
вокруг чтоб стало несветло?
да, нет, не верю, лучше камень
возьми в кулак и брось в меня
я опущусь от боли наземь
ведь все равно ты не моя...