Птицы летят, птицы.
Дом будет нам сниться.
Чёрной водой смоет
Наше с тобой горе.
Гордой горой встанет
Будущего память.
Белым палит небо,
Валит с него небыль,
Пьёт через плоть силы:
"Время идти, милый".
И возразить - нечем.
Холод схватил плечи.
В дали дорога, здравствуй!
Вымощена красным,
Нету в ней места скуке.
Дай же свои руки,
Дом будет нам сниться.
Птицы летят, птицы.
17.03.2020