Он с детства любил лишь сиреневый цвет…
Она рисовала стихами закаты…
Ему в изголовье кровати букет
Она приносила… Лаванды и мяты…
Сиреневый цвет напевает стихи,
Как солнышко, дразнит его и ласкает...
Лаванды поля далеки, глубоки…
Но разница, в общем, во сне-то какая?
И, может, когда-нибудь встретятся там…
Лаванды поля в этих снах не опасны…
А, может, где воды текут Иркута…
В сиреневом сне, где они так прекрасны…
Быть может, к исходу лишь дня одного
Там, в сумерках, на берегу тихой Сены
Лаванду отыщет она для него…
А может, любуясь проспектами Вены…
Букет из лаванды рассыпав к ногам,
Быть может, приветик пришлёт из Парижа…
Букет из лаванды и мяты… А там...
Объятья её станут только лишь ближе…
На лестнице гулкой узнав по шагам,
Попросит его подождать… Он дождётся…
Она лишь откроет ему дверь… А там...
Там нежность рукою к губам прикоснётся …
Притронется он к её хрупким плечам…
А ждали они этой встречи так долго…
Едва он притронется только… А там...
Вниз с плеч соскользнёт её платье из шёлка…
Исчезнет сиреневый сон и к себе
Вернутся они вновь… Когда он проснётся,
Лаванды и мяты послевкусие
Её будет чувствовать и улыбнётся…
(Иллюстрация заимствована в сети Интернет)