Река течёт, чертя свои извивы
То к ветхой пристани, то к дюне золотой…
В её воде полощут ветви ивы,
И рыбы рыскают серебряной струёй.
В её воде на зависть всем неверам,
Покачивая круглые бока,
Подобно перегруженным галерам
Плывут, впадают в море облака…
Среди своих, таких же лёгких капель,
Мне беззаботно и не страшно жить :
Моторных лодок неумелый скальпель
Взрезает , словно кожу, виражи…
Пусть всё - пройдёт, всё - кончится, и тихо,
Под стать тревожным предрассветным снам,
,
Сгорит кустами спелой облепихи,
Разбросанной по диким берегам…