А ты со мною не говоришь.
Это делает зябким
моё пространство,
пустым и тревожным.
Похоже, что я совершенно размякла.
Разве такое возможно?
Улыбаясь
и делая реверансы прохожим,
легче опомниться от серьёзности.
Почему так чудовищно не хватает прочности,
времени и порочности?
Мне бы теперь не ломаться,
а ловко жонглировать интонациями,
капризами, сублимациями.
Когда бы едва за двадцать,
пожалуй, могли бы с тобой затеряться
где-то в ином измерении
между кометами и затмениями,
меняясь пространствами и сердцебиениями.
А впрочем...
Пора бы оставить лирику
какой-нибудь тоненькой девочке
с модной стрижкой
и Пауло Коэльо под мышкой.
Пора бы придумать себе новую фишку.
Ведь можно часами искать сравнения
с другими такими же,
вычурными и книжными,
швыряя мечтами и откровениями.
Ты ведь теперь со мною не говоришь.
И мне становится тесно
в этой задаче со множеством неизвестных.
Моя безрассудная честность
проигрывает повсеместно
чему-то иному,
тому, что тебе сейчас интересно.
Сварю-ка себе эспрессо, -
надо хоть что-то менять.
Опять.
Кофе всегда пахнет терпением,
надеждой и вдохновением.
Плевать, что временно.
Может и ты, поддавшись сомнениям,
со мною поговоришь мгновение...