У наших чувств – последний том.
Страдая чепухою,
Мы чаще пишем о «плохом»,
Чтоб получать «плохое»…
Восходит солнце надо мной
В моей поре осенней.
Целует истина волной
Свой берег заблуждений…
Хотя я в жизни не левша,
Но ручку клонит влево.
Не мне тоску провозглашать
Во время перегрева.
К чему прислуживать словам?
Я госпожа… не так ли?...
Не буду ставить точку там,
Где нет конца в спектакле…