Она, точно зная, смеётся: «Согрей меня»,
и я улыбаюсь во мглу и безвременье:
дитя «сего мира», трофей на охоте.
Но что-то не сходится, что-то не сходится.
Снег сыплется нехотя, воздух не мокнет,
но пудра осадков клубничные локоны
случайно приводит к изысканной блёклости
/так было задумано/. «Вызов. Алё? Прости,
ошиблись, наверное. Номер на восемь
кончается. Мне с этой долбанной осени,
никто не звонит. Я ищу в телефоне
улики - я знала когда-то кого-нибудь? -
и не нахожу, но ты выглядишь смутно
и мутно знакомым, быть может, кому-то
приходишься братом по флёру и пластике...
Опять ускользает. По памяти ластиком
прошлись новогодние, чтоб их, каникулы.
Нет-нет, мы встречались!». Не вовремя сникла.
Вибрация, номер двоится, но восемь -
последняя цифра, а с долбанной осени
мне тоже никто не звонит, ибо некому.
Зола на подлёте становится снегом.
Молчание в трубке - не мне изумляться.
Ложусь на волну и включаю трансляцию.
Убойный манёвр - заручиться эмпатией.
Дитя «где попало» кивает мечтательно,
лицо расслабляется, жесты всё медленней.
До капли последней - не ради безвременья,
а ради момента. /Заря после шабаша/.
Она мне понравилась.
Надо же.
Надо же.
_______________
Крупный план http://www.stihi.ru/2019/12/04/8550