Я пил весну. Меня рвало стихами
На части, зов неспелый потроша.
Я пил весной. Меня рвало стихами
Зловонными, с колючками ерша.
Первично что? Материя, понятно,
Как ни красиво, что наоборот.
Но это философское. Занятно,
Что со стихами туже выбор тот.
Напишешь трезвым – не хватает, мало.
И хочется получше и ещё.
Ещё чуть-чуть, и мысли зашатало.
И не уснуть, и рюмкою крещён.
Расхлёбанным стихам поётся легче.
Стыду чужды, на ложь пойдут, на стон.
Кто виночерпий, тот уже не певчий.
Кто духом слаб, не смеет к Тем в загон,
Которые крылаты силой духа,
Которым неуёмен жизни гон.
Что выбрать: рифмовать навозной мухой
Или ходить, вернувшись в полусон?
Те рождены с подарком за спиною.
Я крылья скотчем прикрутил на днях.
От прежней, честной жизни, как стеною,
Отгородясь. От старости в бегах.
Там гордым скакуном, тяжеловозом,
С детьми счастливым пони, с ней ослом.
Там было хорошо. Без рифм. С любовью.
Не разлюбил, но как-то всё бочком.
Поверить бы! И попросить в молитве
Родным не чахнуть и в себе зерна.
Чтобы суметь стихам открыть калитку
И запереть ворота для вина.
2019
Из цикла «Весеннее исподнее. Эволюция запоя».