Мне б нелюбви своей найти границу,
Но, избежав "тотчас окаменев",
Библейской стать известной единицей,
Столп соляной, играючи, презрев.
Да где ж теперь сыскать такую верность,
Чтоб видеть только мужнины следы?!.
Забыть свою прекрасную безмерность
И не спросить себя: "А где же ты?"
Ведь только мотылёк - совсем безмозглый,
Что крылышки расправит на лету
И, отряхнув с них ветерок промозглый,
Сам на свою торопится беду:
Там огонёк зовёт и, может, греет,
Но мотылёк напасть не отразит:
Он от восторга пьян и тихо млеет,
Совсем не понимая, что горит.
Да будет так... Бессмысленно шагая,
Концовку притчи точно изменю!
"Женою Лота" назовусь, но знаю:
В итоге - мужа, всё же, обгоню.
2020