ПОЕТ, что с музой согрешил,
был на сносях, лежал в больнице.
Уже и воды отошли,
а он никак не разродится.
Его сажали на горшок
три раза, сразу после клизмы,
давали нюхать порошок,
для пущего, для оптимизма.
Сильнее «ТУЖСЬ!», - кричал народ,
ругался матом гинеколог…
И вот на свет родился ПЛОД,
смешнее всякого прикола.
И был счастливый стихоплёт
опять готов к МЕТАБОЛИЗМУ…
Да врач успел засунуть в рот
бедняге кляп, а в...опу клизму.