Косолапят дожди грибные,
Рассыпая капели хрусталь.
И светла, как моя Россия,
К горизонту бегущая даль.
Только к свету - всегда неизменно
Через тёрки и через бои,
По-есенински, откровенно
Шепчет поле поэмы свои.
С ним спешат все, причастные к свету:
И зарёю обрызганный куст,
И стихи - это поле поэта,
И вал трав, что душист и густ.
И завидуют им, спешащим,
И оторванный бурей листок.
Клад монет прошлогодних в чаще
И ручей, потерявший исток.
Косолапят дожди грибные,
Рассыпая капели хрусталь.
И светла, как моя Россия,
К горизонту бегущая даль.