Так много разного приторно-сусального о красоте,
и льются розовые дифирамбы безконечным потоком –
слова листвой осенней облетают в сущего пустоте,
их смысл недосягаем и не долетает до самого Истока.
И кажется везде только и глаголют о неземной чистоте,
в картины радужные облачают, как нимбом недотрогу –
все это не нужно в устремлении к сущностной высоте,
которая изначально совершенна, облаченная Им в тогу.
Все подлинное просто есть и проявляется в той наготе,
что в сути природы отвергнет злато самоварное в итоге,
вся опадает искусственная шелуха в безмолвии и немоте,
а ты <сирый и убогий> ликуешь, пристанище не ища в боге.