Нет ни дня, что я не думаю о тебе.
Память - не фотоплёнка. Она не выцветет.
Лодочка плавает в вечном, густом нигде.
Это плаванье, этот путь мной, считайте, выстрадан.
Это безумие чистой воды.
Что же, значит, на самом деле ходить по мукам?
Смерть не скажет "иду на вы".
И приходит всегда без стука.
Стук.
Тик-так. Тик-так
Будет день. Будет ночь, и настанет когда-то "поздно".
Время станет в моём кармане дырявой варежкой.
Смерть - это гладкое покрывало ночного озера,
А я буду той, кто кидает в него камешки.