Его работа, была ему в радость,
он мог с утра читать стихи,
поить цветы, небесной сладостью,
и убеждаться, в том, что ты,
влюблялся сотни раз и больше,
не верил сам себе порой,
а между строчек, этих строчек,
в надеждах, был ли, кто иной?
Другой не мог любить, как вечность,
как плавность линий, тот пейзаж,
как бесконечность, быстротечность,
любил ли он, какой пассаж?