Пальцы трогают темноту:
наощупь - что-то между водой и желе.
Семьдесят тысяч лун пляшут в моих глазах.
В голове Сон Дервиша:
дудук вытекает из дудука,
как реальность перетекает извне себя
в мою закаменелую боль,
разбивая её на светоточки,
наполняя воздух густым туманом,
который можно выжать по утру,
растягивая по бельевой верёвке.
Высушить, выбросить после.
И опять, и опять, и опять…
«Увидимся завтра» - из
кожаной оболочки…