Ай, не буду ходить,
слякоть марта топтать,
буду облаком плыть,
буду в небе летать.
Так, всегда, по-весне,
рвётся парус души,
свежий ветер во мне
вознесёт до вершин.
Сверху видно, как юг
гонит в тундру весну,
как внезапно и вдруг,
он по мне полоснул.
Луг взметнётся травой,
мак зажжётся в степи,
лес замашет листвой,
дождь весну окропит.
Будет всё, как пишу,
но, чуть позже..., а март
мне на ухо шепнул,
придержи, мол, азарт.