Снова ночь, окно седьмого этажа, весна, эмоции.
Прекрасная пора поэтов, добавить нечего.
Ты понадеялась? Поверила? Затея идиотская..
Душа, иль что там, давно уж изувечена.
Поэту не подстать ведь быть счастливым;
Ты им считаться можешь лишь из омута с чертями.
Стихи не пишутся в блокнотах терпеливых,
Которые меняются с вселенною ролями.
Твоя взяла, признаю, партия отыграна.
Я снова как ребенок повелась..
Игра заведомо была проиграна;
Хоть раз бы что ли поддалась..