Это не просто стихотворение. Это боль о тех брошенных женщинах, что я вижу каждый день возле нашего храма, когда они приходят к нам на обед. Старушки, пожилые женщины, молодые девушки--что их толкнуло на этот путь жизни... Среди них были двое, Людмила и Владимир. Старенькие и больные. Всегда вместе, всегда неразлучные. Со слов Владимира, Людмилу на улицу выгнал сын. Владимир встретил её, умирающую от голода в подворотне. После этого они стали скитаться вместе... Сначала умер он, через неделю она... Похоронены на Бутовском кладбище... На дощечках лишь имена, без фамилий... Кто они и откуда, знает лишь Господь... И таких десятки, сотни--бродят по нашей Москве, по нашей Родине, по миру.
Я слышал, ты из дома выгнал маму,
В угоду тёще и своей жены?
Нанёс неизлечимую, любимой маме, рану,
Чтоб заслужить "спасибо" от "княжны"...
А мама твоя по свету скиталась,
Просила подаянья у церквей.
Ночь в подворотне. Кое-как питалась.
И умерла среди чужих людей...
Её, как всех бродяг, похоронили
Без имени--табличка, грубый крест...
А, через год, на маминой могиле,
Взошла берёзка, кланяясь окрест.
Из года в год росла берёзка выше.
Гнездились птицы средь её ветвей...
Я от бродяг, однажды, даже слышал,
Что Ангелы заботятся о ней,
Что поливают дождиком из лейки,
Качают ветви лёгким ветерком.
И громкие пичуги-канарейки
Гоняются за солнечным лучом!