Болезни, как шакалов свора,
Спасенья нет от них зимой,
Но загрызут меня не скоро –
Я крепок, словно древний Ной.
Давно готов и жду потопа,
Построив для людей ковчег.
Деньжищ немерено ухлопал,
Чтоб жив остался человек.
Но вот беда – неблагодарны!
Ведь рубят то, на чём сидят,
Как будто на сердцах их чары
И в душах сотни бесенят.
Всё тщатся мой ковчег разрушить,
Спокойно мимо не пройдут:
То вдруг бревна кусок отрубят,
То факел к борту поднесут.
Прискорбно, но никто не верит,
Что город может смыть вода.
Уж очень слаб народец в вере…
Врасплох застанет нас беда.
10.03.2020.