Я всё прощу, умря.
Врагов. Друзей, что сложно.
Но тарой целлофан
И Чёрт простить не сможет.
А может, и простит,
С Хароном сговорившись,
Души на Суд возить,
Их в целлофан застывший
Пакуя загодя.
И запаять! Чтоб Пётр
Завыл, когда, найдя,
Открыл тот фантик чёртов!
Ах, как же Чёртик мил
Мне станет. Пётр Боссу
Немедля настучит.
И всё. Конец вопросу.
Нашлётся благодать
Науке – вдохновенье,
Чтоб фантики клепать
Придумали без лени.
Алхимик отойдёт
От призрака наживы
И вмиг изобретёт
Пакет для тех, кто живы.
2019