Кто говорит о смерти перед сном,
ныряя с головой под одеяло?
Как это будет? Ночью или днём?
Как будто в гору шла и вдруг устала?
Как, из меня возникнув, прорастёт
по всем законам физики печали,
такая пустота, что ё-маё,
как будто дома нет, а постучали.
И, в общем, будет не о чем жалеть,
что небо курит ту же самокрутку,
что тот же колыхающийся свет
стекает вниз на людную маршрутку.
Так и уснёшь, не зная, что потом,
свернувшись с краю, будто места мало.
Пусть все проходит, пусть проходит, но
пусть повторится как-нибудь сначала.