Со своей свечой не ходят, куда не велено.
Стучу по дереву, тру по воску.
Медленно, нехотя, но уверенно
Из-за кустов появляется труповозка.
Как будто старую плёнку перемотали.
И даже пресса, как никогда, прохладна.
Это в Италии, братцы, это в Италии.
А у нас всё ладно.
Подумаешь, два века закоротили,
Какие-то там графики и картинки.
Посидишь недельку на карантине,
Саменишь валентинки на карантинки.
Плакаты "мой руки" в цеху на заводе висят,
В офисном бункере степлеры мышь хоронят.
Это кому за восемьдесят, за восемьдесят,
А нас не тронет.
Где-то в детской по стенкам бегает Соник,
Чтобы не разбудить, ступаю на половицу.
Мне половина от завосемьдесят - засорок,
Значит и умирать наполовину.
Из труповозки люди в испуге выбегут,
Маски наденут, поржут, до дома подбросят.
Это меня не выберут, нас не выберут,
А вас не спросят.