армагеддон сокрыт за внешним лоском.
осела пыль на некогда живом.
не вспоминай, оно по коже воском.
оно, по сердцу нежному, ножом.
к чему бесцельно сетовать о нравах,
жужой морали не найти ответ.
для каждого звучит своя октава.
для каждого свой мир, и песнь, и цвет.
и что бы мы не олицетворяли,
из праха в прах ,скитаясь меж времён,
пространства, времена, не выверяли,
всё это сон,
один глубокий сон.