Бокал сухого белого вина
с лучами, проникающими в душу...
слеза о том, в кого не влюблена,
любовь сама стучалась долго в уши
мелодиями нежными и вот
вдруг перестала беспокоить чувства
и никаких по поводу хлопот,
закончились слова и стало пусто...
возможно, так должно всё было быть
и сожалеть не надобно об этом,
тела всегда в объятиях судьбы,
хоть сетуй, обижаясь, хоть не сетуй...
не довелось сказать любви прости,
на перекрёстке разошлись дороги,
садам её положено цвести,
а осень листья бросила под ноги
припорошила мигом и зима
снегами, разом выросли сугробы
и погрузить пытаются в обман,
но у всего должна своя быть проба.
20.03.2020 год