Стихов так бесконечно много,
но отчего поэзии все меньше?
Унылая дорога. Не за'мки, но дома'.
Восторг в глазах моих -
да он не переменчив,
когда душа в стихах мне встретится,
я счастлив навсегда.
Читать взахлёб, где редкое тепло,
скользнувшее доверчиво в ладонь,
и обретать восторг,
что не изведан прежде,
где к слову прикоснувшись, только тронь,
ты понимаешь истину,
хранишь в немыслимой надежде.
К таланту прикоснувшись невзначай,
себя ты обретаешь безвозвратно.
И повседневность не проявится,
ее тебе теперь не замечать.
И силы находя в себе,
да то почти немыслимо - стократно,
тебе иные дни, иные вот сейчас их проживать.
Мой бог, да где же ты,
в заботах что пустых и незаметных?
Тебя сейчас бы рядом,
да что-то так тихонько попросить.
А, впрочем просят все, но предлагают редко.
А мне бы лет немного,
лишь просьба, не скосить.
Когда же столько понято
и принято доверчиво и страстно,
когда отвергнуто немало, брошено совсем,
но подводить черту еще так рано,
может и напрасно.
Еще бы времени, ну чуть,
на тысячу фонем...