Тротуар вечереет аллея.
Нет облаков...
От прохлады руки немея
Рок звонков.
Подле бродят прохожие. Рядом,
Что-то бубня.
На людей чем-то похожие,
Бурят своим взглядом,
отвергая меня.
Они нахально целуются,
Я за них рад.
Но зря они обольщаются,
Я психопат.
И кануло небо в бездну,
Фонарики снова зажглись,
Потерял снова надежду,
А ну ка зло брысь и ввысь-ввысь!